— Женя, ну это же бред.

— Почему?

Пожимает плечами.

— Ну все же едят.

— Он — не все, — пожимаю плечами в ответ.

Забираю кружку кофе и ухожу, оставляя Сашу в растерянности.

— Жень, я на обед сбегаю на пол часика? — подхватывает пальто Лиля. — Побудешь за меня?

— Легко, — листаю я треки на плеере.

И только она сбегает, как телефон начинает трезвонить. Плеер выскальзывает из рук, бьется о стойку, улетая в маленькое ведерко с водой, приготовленное Лилей, чтобы полить цветы.

— Ну, пи**ц! — выуживаю я его оттуда пальцами.

И держа на весу, отвечаю на звонок, расстроенно его разглядывая. Экран не горит.

Олег стоит в дверях с кружкой кофе.

Стряхиваю капли воды. А отлетает какая-то деталь! Пытаюсь включить, но экран не загорается. С раздражением швыряю его в мусорное ведро.

Когда Лиля возвращается, уже я накидываю пиджак. Сегодня тепло… Снег, конечно еще не растаял, но солнце печет во всю.

— Там из наших никто на обед не собирается?

— Все уже покушали.

— Ну ладно…

— Я собираюсь, — подходит сзади уже одетый Олег.

Разворачиваюсь.

Ну что нам теперь бегать друг от друга? Мы же не чужие люди. Почему не пообедать вместе?

— Я хотела покушать в сквере на улице. Если переживешь отсутствие стола и столовых приборов — приглашаю с собой.

— Переживу.

Набрав всяких неполезных вкусностей на раздаче китайской забегаловки, мы, оседлали скамейку в сквере. Протерев пальцы антибактериальными салфетками едим прямо руками.

Солнце печет…

Отлично!

— Мм… кольца кальмара божественны! Еще горячие, попробуй.

— Неплохо, да.

— А это, интересно, из чего сделано? — съедаю я нечто странное.

— Это кусочки курицы в патоке и огуречной пасте.

— Звучит ужасно, — смеюсь я. — Но вкусно.

— Мне баклажаны понравились…

— Да? — втягиваю я кусочек из пакетика. — Остро, ужас!

Вдыхаю кажущийся ледяным в горящем рту воздух.

Открываем по баночке пепси.

Мда… сегодня праздник вредностей. Психику надо иногда разгружать. Особенно в дни, когда твой плеер погибает. А денег на новый нет.

И я болтаю что-то индифферентное обо всяких глупостях. Перескакивая как чукча с темы на тему. То про только что дочитанный мной «майн кампф», то про предстоящую масштабную ролевую игру, греясь об его расслабленную улыбку.

— Ты слушаешь меня? — щелкаю я пальцами перед его замершими глазами. — Я, вообще-то, тут тебе свои умные мысли излагаю!

— Да.

— Что — да? — хихикаю я. — Под какой ты дурью?

— Есть тут одна… Но я очень внимательно слушаю.

— Про что я говорила? — ухмыляюсь я, исследую глубину его транса.

— Ммм… — разводит руками, разглядывая остатки наших лакомств. — Ведьма, эльфы, рыцари, арийцы, евреи… национал-социализм и… И? — поднимает он на меня вопросительный взгляд, засовывая что-то вкусное в рот.

Он облизывает налитые от капсацина кровью губы, и мысль теперь уже теряю я.

— Мм…

— Про что мы говорили? — поднимает он бровь.

— Когда именно? — встряхиваюсь я.

— Это всё весна… — подмигивает он мне.

— Путь будет весна… — улыбаюсь я в ответ.

Круто… Нам наконец-то легко. Нам азартно, весело и флиртово!

— Если бы я знала, что проблема решается так, ты был бы убит раньше.

На секунду его лицо вздрагивает. И какая-то эмоция пытается прорваться, но он ловит ее, не позволяя. Губы продолжают улыбаться.

Ровный… ничего не выходит за броню. Абсолютно. Только сдержанная доброжелательность.

— Ты всё сделала правильно. Не переживай за меня. Я бы сделал тоже самое на твоем месте.

Киваю.

— Спасибо за компанию, Олег!

— Тебе спасибо… — на секунду прикасается он к моей руке, лежащей на скамейке, — Женечка.

Внутри все знакомо на мгновение дергает болью. Всё таки прорвалось… И я хмурюсь, поднимая на него глаза. Но ничего уже нет, его лицо опять спокойное.

— Если ЭТО… — неопределенно взмахиваю я руками между нами, намекая на наше сегодняшнее времяпрепровождение, — больно, то… мы… не… не стоит нам так проводить время, наверное.

Отрицательно качает головой.

— Сегодня мой первый хороший день с момента смерти. Спасибо тебе за него.

Молча улыбаюсь ему.

video="Видео"

/video

— Можно я тоже подарю тебе настроение?

— Подари…

Снимает с пояса свой плеер. Настраивает что-то. Надевает мне на пояс. Втыкает висящий шнур от моих наушников.

— Дарю…

Смотрит на часы.

— Я пойду.

Разглядываю его прямую удаляющуюся спину.

Надеваю наушники.

— i «Я буду помнить только эти глаза всегда… Я буду верить

Лишь в чистоту этих искренних слёз… Когда забудешь ты меня и на рассвете уплывешь…»/i

Ты прекрасен, Зверь мой! — уплываю я от подаренного мне сплина.

Идеальный момент. Идеальный подарок.

Идеальный мужчина!

Глава 32 — Дружба со скорпионом (ч1)

Идея прогуляться до работы по мосту была не слишком удачной. Нет, сначала — вполне себе, так как времени у меня было в обрез и мертвая пробка всё равно не оставляла других вариантов. Но к середине пути стоящие тачки поехали, а я всего лишь пошла.

Наверняка, люди, с которыми договаривались уже на месте. От мысли, что опаздываю меня накрыло очередным моим пунктуационным триппом. И прогулка превратилась в пытку.

Ну вот собственно, что и требовалось доказать — Олег звонит. И на телефоне еще с десяток пропущенных. Здесь шумно…

— Да?

— Добрый день. Ты где? Тебя ждут.

— Я пешком по мосту, пробка была. Буду через полчаса. Или нет, подожди. Я сейчас попробую поймать тачку.

— Не надо тачку. Я еду по нему. Сейчас подхвачу тебя.

— Мм… ты уверен, что… стоит? — да у меня есть сомнения на счет концентрации нашего общения, оно дается ему нелегко. — Проще поймать тачку.

Скидывает вызов.

Окей…

Через пару минут он притормаживает рядом. На переднем Александра, и я сажусь сзади.

— Добрый день, Саш.

— Привет, Женя.

В машине витает эмоциями и немного тяжеловато.

Оу…

— Замерзла? — ловит мой взгляд в зеркало заднего вида Олег.

— Немного.

Регулирует что-то на панели.

Через минуту они продолжают начатый еще до моего появления разговор.

— Ты технически делаешь неплохо. Но концепты… Мы не про культурологию, ты же понимаешь? Это реклама! Должно быть сочно, влекуще, контрастно. Style, sexe, еlеgance! Со вкусом и послевкусием. Ты как художник хочешь внести идею — это нормально. Но нашей аудитории нужна не культурная идея, а эстетическая. Не надо вворачивать в это еще и какие-то глубокие смыслы. Это введет в недоумение или отвлечет от нужного посыла.

— Тебе не понравилось? — напряженно.

— Если бы я посмотрел это на выставке мне бы понравилось. Но я оцениваю из других критериев. У меня тоже есть несколько выставочных фото-проектов по смысловой фотографии. Но я никогда не воткну ни одну из этих фотографий в рекламный баннер. Целевая аудитория у них разная. Попробуй осмыслить психологию нашей аудитории. Если я хочу продать ягнёнка для жаркого, я его буду снимать не как милое животное, а как скворчащие ребрышки. Это же элементарно! Если я хочу продать образ девочки…

— Олег, ну неужели мужчины, которые покупают этот образ, не способны видеть ничего, кроме секса?

Я чувствую идущие от него утомленность и раздражение. Но он держит себя в руках, подыскивая слова.

— Образ покупают не мужчины, — отвечаю я за него. — Образ покупают женщины, которые хотят, чтобы их купили мужчины.

Олег щелкает пальцами.

— В точку.

Дотягиваюсь до надувной подушечки за задним сиденьем и ложусь. Я не выспалась сегодня… И минут десять сна — это просто подарок!

— Но их же купят те мужчины, которые ценят в них ТОЛЬКО образ! — возмущенно.

— Да, Саш. Мужчины любят сначала глазами. Потом они готовы рассматривать детали, внутренности и психо-конструкцию в целом. Особенно мужчины имеющие возможности. А женщины хотят «продаваться» исключительно таким. Пойми. Вкус конфеты от обертки не зависит, но зачем пробовать на вкус конфеты в неприглядных обертках, выбирая подходящую на вкус, когда можно пробовать такое же количество в красивых обертках? Обертка тоже ценность. Она доставляет эстетическое удовольствие. Поедание конфеты — это не только ее вкус. Это целый ритаул и многие его элементы завязаны на обертку. И мы работаем с этим. Тебе мешает установка на то, что конфеты с некрасивыми фантиками вкуснее. И я, как психиатр, понимаю откуда эта установка. Но она иллюзорна. Проработай её. Желание "конфеты" иметь красивый фантик и стремиться к нему для мужчины это маркер ее содержания.